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Mein Vater hat mich immer geliebt. Soweit ich mich erinnern kann. Meine Mutter war nie da, immer mit etwas anderem beschäftigt. Etwas, das meinen Vater und mich überhaupt nicht einschließt. Meistens schlief er nicht einmal mit ihr im selben Zimmer – und wenn doch, war er die meiste Zeit nicht zu Hause. Die Person, die Zeit mit mir verbrachte, war mein Vater. Derjenige, der mich liebt und sich um mich kümmert. Ich habe immer dafür gesorgt, dass ich alles hatte, was ich brauchte, und dass ich richtig umsorgt, versorgt und geliebt wurde. Als ich aufwuchs, hatte ich alles, was ein Mädchen sich wünschen konnte. Perfektes rosa Zimmer mit allen Stofftieren und Puppen, die ich mir nur wünschen kann, einem Prinzessinnenbett und einem an mein Zimmer angeschlossenen Badezimmer. Er betrat auch das Zimmer, in dem mein Vater schlief. Das Zimmer meiner Mutter war das Zimmer des Meisters, aber sie sagte, dass es ihr nichts ausmachte und dass es so besser sei. Als ich älter wurde, war meine Mutter weniger in meiner Nähe und mein Vater verbrachte mehr Zeit mit mir. Er sagte jedem, der ihn fragte, immer, dass er das nachholen würde, was meiner Mutter fehlte. Trotzdem störte es mich nicht und ich bemerkte auch nicht, dass er verschwand. Ich liebte meinen Vater und das war alles, was zählte.